(no subject)

  - Я бы не стал переворачивать мир, - говорит задумчиво Ещёв.
  - Но, послушай, отчего ж? - уточняет слон.
  - А зачем мне слоны вверх ногами?
 

(no subject)

  Ночью было душно и противно. Я ворочался с боку на бок, я дремал и представлял себе наступающее утро и всё, что должно будет произойти, словно проводил генеральную репетицию.
  Светает. Я курю на балконе номера, меня, кажется, слегка потрясывает от нервного напряжения. Сумка, ключи, я сажусь за уличный столик. Старая синьора с крашенными волосами выносит чашку - эспрессо, сливки и несколько зёрен кофе. Я смотрю на дорогу и прошу повторить, чтобы опять неторопливо похрустеть поджаренными зёрнышками. Я расплачиваюсь: "Thank you! Убригаду!"
  Я сажусь в иссиня-синий "Рено Меган". Дизель под капотом заводит свою странную, особую, ничуть не похожую на бензиновый мотор, песню. Выдыхаю. Выруливаю на узкую улицу с видом на море, вклинившись среди минивенов местных аборигенов, и медленно спускаюсь по дороге вниз, к разворотному кольцу. Теперь нас ждёт подъём. Я боязливо жму на газ. Дизель медленно, кажется - через секунды только - откликается ропотом и с недовольным рёвом начинает нести автомобиль в гору. Сколько тут градусов наклона, десять, пятнадцать? Не знаю. Сколько впереди ещё таких подъёмов? Тоже не знаю.
  С автомагистрали я сворачиваю на горную дорогу. Подъём резок, дизель начинает захлёбываться. Занервничав, я перехожу на первую передачу. С оглушительным рыком я проползаю по узкой центральной улице какой-то деревни. Осмелев, включаю вторую передачу, машину бросает рывком вперёд. Всё хорошо, но впереди - абсолютно слепой поворот даже не на 180, а на 240 градусов. Дизель опять даёт слабину, руки моментально потеют, а спина холодеет. Сейчас покатиться назад, не успеешь среагировать - сзади сотня метров падения по всем законам притяжения. Первая опять, нога вжимает в пол педаль газа - рви, рви же! Дизель с дьявольской неспешностью отзывается. С трудом успеваю разминуться с летящим сверху фургоном. Кажется, забываю дышать. Не паниковать!
  Наконец ровный участок, метров двадцать. Останавливаюсь, двадцать раз перепроверяю ручной тормоз, превозмогая себя, отпускаю обычный. Стоим, не катимся. На дрожащих ногах выхожу и сажусь на ограду. Солнце, чья-то прибранная дача на склоне, клочки туч ветер несёт в долину. Сигарета, ещё, ещё.
  Подавляю желание бросить машину и пойти обратно пешком. Балансирую сцеплением и тормозом минут пять, чтобы стронуться с места, не откатившись назад ни на миллиметр.
  Первая и вторая. Вторая и первая. Рука всё время пытается перескочить на ручник. На следующем подъёме упираюсь в автобус. Медленно тащусь по его следам. Нервно. Остановка: люди выходят. Уклон, кажется, градусов под тридцать. Сердце бухает чуть ли не в горле. Глохну. Автобус спокойно уезжает вперёд. Я ору матом ему вслед. Завожусь. 20 сантиметров назад. Глохну. Завожусь. Двадцать сантиметров назад. Глохну. Непрерывно посылаю проклятия этому жёлтому квадратному гаду. От злости зачем-то бью по рулю. Сзади уже пробка, на которую я неумолимо скатываюсь. Сейчас, сейчас, глядишь, прославлюсь - устрою аварию задом наперёд. "Он что, трёхногий был, этот Бенц?" - с ненавистью думаю я. В голове с лихорадочной скоростью мелькают планы о том, как же нажать педаль газа третьей "ногой" - может, рукой? палкой из соседнего садика? попросить кого-нибудь о помощи? Синьор из встречного фургона стоически взирает на меня, дожидаясь, когда же я освобожу дорогу.
  Вздох, выдох, вздох, выдох. Чёртов дизель, я умнее тебя. Наконец, сцепление поймано в нужной точке, для верности я жду так ещё секунд десять и отпускаю тормоз. Медленно, по миллиметру, автомобиль начинает ползти вверх.
  Я пробираюсь по горному серпантину. Взгляд невозможно оторвать от дороги, и это за счастье - иначе, кажется, голова бы закружилась от высот. Руль до упора направо, руль до упора налево и немножко ещё дальше. Я приноровился нажимать на газ на секунду раньше, чем надо. Дизель недоволен, его раскусили. Я улыбаюсь. На остановке какой-то такой же приезжий рассказывает, что до  пика - всего несколько миль, но очень, очень облачно. "Ерунда", - машу я рукой. Проехать сквозь текущую по земле тучу? Нет ничего проще.
  1800 метров. Стоянка. Я сижу на смотровой. Кажется, это просветление.
  
  На обратном пути повалил дым. "Кто это тут горит?" - думаю я и добавляю скорости до сотни. Припарковавшись у отеля, понимаю, что это - мои тормозные колодки. Кафе, бокал холодного пива залпом. Завтра снова в дорогу.
  - Едем?
  - Едем!